El arco de mi triunfo
Se dibuja en su cara
Cuando digo algo oportuno
Y su boca se ensancha.
Da comienzo así mi viaje
En esa góndola blanca
A través de los canales
De la poesía más mansa.
Apacible, panza arriba
Floto en un Mar Muerto,
Lecho de agua salina
Donde me arropa el cielo.
Pronto habré de desatar
La góndola de mi puerto
Para dejarla surcar
El mar y el cielo abierto.
¿O tal vez libere al muelle?
Quizás sea eso más bien…
Pues aunque éste no navegue
No sé quién sujeta a quién.
